SONRISA

A la sombra de tus lágrimas

Reprimidas en silencio

Callo en tu compañía

Sin alterar tu sueño.

No es la vida lo que duele

No es amor lo que mata

No es despecho lo que sientes

Es la ceniza blanca

Quemaste ganas en tu mirada

Y en tus dedos sentiste hervir

La dulce suavidad del cielo

Que tras nubes pugnaba en surgir

Con palabras y escrituras

Con las armas del pintor

Con el “te entiendo” que llevo

Colgado como un zurrón

Llego a tu lado otro día

Y extiendo lienzo en tus labios

Pintando sobre él en la sonrisa 

Copiada de mi propio marco

Sonrisas de buenos días

Sonrisas que de lejano

Llegan hasta tu boca

De Sur, del centro y de un ..... vasco.

<!--Creative Commons License--><a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"><img alt="Creative Commons License" border="0" src="http://creativecommons.org/images/public/somerights20.png"/></a><br/>Esta obra est&#225; bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.<!--/Creative Commons License--><!-- <rdf:RDF xmlns="http://web.resource.org/cc/" xmlns:dc="http://purl.org/dc/elements/1.1/" xmlns:rdf="http://www.w3.org/1999/02/22-rdf-syntax-ns#">            <Work rdf:about="">                        <license rdf:resource="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/" />            <dc:type rdf:resource="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" />            </Work>

            <License rdf:about="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"><permits rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Reproduction"/><permits rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Distribution"/><requires rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Notice"/><requires rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Attribution"/><prohibits rdf:resource="http://web.resource.org/cc/CommercialUse"/></License></rdf:RDF> -->

RECAPITULONS

Somos muchos. Y muy iguales. Creemos ser diferentes, únicos y, en realidad, somos mucho más parecidos de lo que nos creemos.
Nuestra vida, a pie de calle, tiene un tinte de otro color. Enfundados en un pellejo que vestimos desde no recordamos cuando, nos movemos entre personas, en relaciones sociales, laborales, familiares, con la cara de quedar bien, de cumplir con lo que se espera de nosotros.
Pero cuando subo a un velero y me hago a esta mar, mi ropa se hace más cómoda. He tenido la suerte de topar con gente de todo tipo, de toda calaña y de toda ralea. ¿Mi experiencia? Muy positiva. Y sin embargo hay un hecho muy significativo que cada vez me llama más la atención : cómo aterrizamos en este mundo.
En conversaciones más particulares, al margen de entradas y comentarios, he llegado a descubrir el nexo que nos une a casi todos : ALMA.
Todos pasamos por el mismo camino : rosas, ilusiones, alegrías, desengaño, desesperación, dolor y ...... melancolía. Todos hemos dejado un pedazo de corazón como peaje de entrar en este círculo.
¿Ganar? ¿Perder? No creo que se trate de eso. En esta historia nadie gana, ni nadie pierde. Quien crea que ha ganado es quien más habrá perdido, pues no ha sabido sentir. Quien crea que ha perdido no sabe valorar lo que ha ganado en su experiencia.
Hablaba con Liver acerca de la melancolía y coincidimos ambos en que es un potenciador de la inspiración, en que las creaciones melancólicas tienen un “algo” que las hace especiales. Más atractivas y parecen escritas con más sentimiento.
Hoy me he dicho : “¿Lloras? ¿Y?” Pues eso. Que llorar es bueno si se llora de corazón. O eso dicen ¿No?

Pasa y coge ticket, que salimos de manifa.

 

BUEN FIN DE SEMANA

¿Nos damos un pequeño homenaje?

De buen comer y buen beber

Vamos a perdernos en un sitio tranquilo

¡¡¡¡ Buen fin de semana !!!!

NOSTOY

 

Aquí, mirando al techo, como Serrat, pero sin ganas de pintarlo.

Y el caso es que no quiero pasarme la vida buceando en recuerdos, pero .... es lo que hay.

Y cada vez que entro por esta ventana aparece ante mí una imagen ineludible :

su imagen, sentada ante la mesa de aquella habitación, frente a su monitor y con esa mirada que me robó la tranquilidad.

<!--Creative Commons License--><a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"><img alt="Creative Commons License" border="0" src="http://creativecommons.org/images/public/somerights20.png"/></a><br/>Esta obra est&#225; bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.<!--/Creative Commons License--><!-- <rdf:RDF xmlns="http://web.resource.org/cc/" xmlns:dc="http://purl.org/dc/elements/1.1/" xmlns:rdf="http://www.w3.org/1999/02/22-rdf-syntax-ns#">

            <Work rdf:about="">                        <license rdf:resource="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/" />            <dc:type rdf:resource="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" />            </Work>            <License rdf:about="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"><permits rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Reproduction"/><permits rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Distribution"/><requires rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Notice"/><requires rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Attribution"/><prohibits rdf:resource="http://web.resource.org/cc/CommercialUse"/></License></rdf:RDF> -->

 

 

 

LO QUE NO SE OLVIDA

Deja que mis suspiros ericen tu piel

Mientras la luna tiembla su envidia

Sobre blancas sábanas tejidas

Con los hilos de la soledad que dejaste.

Y que los negros trinos del reloj

Atraviesen los desvencijados postigos

Que guardan al otro lado tu sombra

Ocultando a mi vista el dolor de no tenerte.

Deja que lo que empapó mi alma

Siga vivo en este rincón

Al refugio de miradas aviesas

Al dulce calor de mi recuerdo.

Y que la mustia sensación de paz

Rebrote en los pétalos amargos

Tintados del rojo más sangre

Encaramados en espinoso báculo.

 

@

<!--Creative Commons License--><a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"><img alt="Creative Commons License" border="0" src="http://creativecommons.org/images/public/somerights20.png"/></a><br/>Esta obra est&#225; bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.<!--/Creative Commons License--><!-- <rdf:RDF xmlns="http://web.resource.org/cc/" xmlns:dc="http://purl.org/dc/elements/1.1/" xmlns:rdf="http://www.w3.org/1999/02/22-rdf-syntax-ns#">            <Work rdf:about="">                        <license rdf:resource="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/" />            <dc:type rdf:resource="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" />            </Work>

            <License rdf:about="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"><permits rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Reproduction"/><permits rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Distribution"/><requires rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Notice"/><requires rdf:resource="http://web.resource.org/cc/Attribution"/><prohibits rdf:resource="http://web.resource.org/cc/CommercialUse"/></License></rdf:RDF> -->

HE VUELTO

Como el Chuckie ese, igualito de malo y de feo. Mucho más perverso, pero ........... también mucho más vago. Sin ganas ni de sissinar ni nada de eso.

Voy a echar una cabezadita.

Ssssssh!! No hagais ruido.

MC ARTHUR

Me voy, pero volveré (eso creo).

Portarse bien en mi ausencia y no me mancheis el blog, que lo he dejado limpito y planchadito. Ellas ya me entienden.

Me voy. tengo una cita con doña "caravana" y don "atasco".

¡Qué bien lo vamos a pasar juntitos!

CAPIROTES E HIPOCRESÍAS

De pequeño sentía una mezcla de temor y respeto por las cofradías. Para mí eran algo que estaba lejos e inaccesible. Algo por encima de lo humano. A mi me tocaba hacer el Vía Crucis. Estamos hablando de los principios de los setenta. Con 9 años no te planteas nada. Tienes que ir y vas. Todos los años lo mismo. Recuerdo que algunos años, la lluvia impedía hacer el recorrido por la calle y se tenía que hacer dentro de la iglesia. Con el paso del tiempo, empecé a verlo como un rito reiterativo, como algo monótono. La cantinela de las letanías, el murmullo del rosario, “Tercera estación .... “, “Dios te salve María ...”. Siempre lo mismo. Creo que fue el momento en el que dejé de ver el aura de la Iglesia para apreciar su lado menos agradable. Los templos se habían convertido en algo rutinario, una pérdida de tiempo y un engaño. Voces  elevadas, criticando sobre la feligresía. Y la lucha interna, los planteamientos del ateísmo que surgía de mi interior. El no comprender que todo lo que había estudiado de la religión cristiana no se correspondía con lo que los curas hacían a pie de calle. Dejé de ir a misa. Dejé de pisar la Iglesia, excepto para funerales y solo por respeto al difunto.
Con los años llegué a ser catequista. Jajaja. No, no me he equivocado. Fui catequista. Con un único sentido : dar la opción a los niños, de conocer la religión. Lo cierto es que mis clases de catecismo eran una lectura y un teatro del temario. Me encantaba estar con los niños (tenía a los de 9 años) y ver cómo participaban. En ocasiones me acordaba de cómo me daban esas mismas clases a mi, en la penumbra del coro de la iglesia y en voz baja, como quien cuenta secretos. Y de los coscorrones que me llevaba por estar distraído. Eso parecía incompatible con mi postura de no ir a misa, pero era así. Y recuerdo al cura que era un pelín “revolucionario”. Ese fue el único al que yo ví realmente como cura.
A estas alturas de la vida ya he visto muchas procesiones, muchos capirotes, muchas borlas colgando de la cintura y ....... mucha hipocresía. Mucho lamento y mucho lloro. Mucho golpe y mucho pie descalzo. Y quien más procesiona, más llora, quien más cordones lleva a la cintura, quien más se golpea y quien más descalzo va ........ es quien menos cree. Porque hay que verlos el resto del año y medir su catadura para darse cuenta que lo que yo hacía con mis niños, es lo que ellos hacen de mayores : PURO TEATRO.
¡¡Ay!! ¡¡Qué mala sangre me hago por nada!!

DE DONDE NACEN LOS HUMORES

Esto se me está ablandando. Me refiero al cerebro. No rula como antes. Será por el óxido de la neurona. Será por la desgana que veo por doquier. Será porque no siento latir el corazón. Será por lo que sea, pero no me animo. Echamos unas risas y si nos seguimos la corriente, pues se agradece.

Pero hay algo que me falta.

Me falta escribir. No palabras de relleno. Me falta escribir desde dentro.

Me paso los días mirándome el ombligo en busca de un camino hacia el interior. Repasando el pasado en busca de pistas y solo veo dolores. Deshojarme es como deshojar una cebolla. Me lagrimean los ojos. Y no es eso lo que busco.

No tengo intención de cerrar, pero sí de darme unos días de asueto. Mental, corporal, total. Total ...... para ver si reencuentro a la letra que llevo en mí. Os visitaré. A hurtadillas o a pecho descubierto. Leeré y hasta es posible que os comente.

A los presentes y a los ausentes.

 

Ando por las nubes.

 

 

 

Fins un altre.

CANIDO ESMERALDA

No me gusta el fúmbol.
Disfruto en los blogs.
Soy hetero.
Me gustan la soledad y el silencio.
No puedo con el tomate crudo.
Me encanta conducir de noche, solo.
Odio las fiestas impuestas.

¿Seré un perro verde?

ABCD

ANDRES

BORJA

CESAR

DANIEL

Un ABCD.

El comienzo de la vida. El sentido de la vida.

El comienzo de la vida. Toda la cantidad de dudas que nos asaltan a diario y que, para cada uno, tienen la mayor trascendencia. “La vida es una continua toma de decisiones”. Y no siempre es fácil tomar una decisión. Siempre y cuando no nos “saltemos” los convencionalismos sociales, la adopción resultaría menos drástica. Pero cuando el resultado de la elección se sale del marco preestablecido .... nos enfrentamos al juicio de los demás. El decidir con ética no debería de importarnos, sea cual sea la solución elegida. No deberíamos de dejarnos vencer por la opinión de los demás. No deberíamos hacer esto o lo otro porque “está bien”. Deberíamos hacerlo porque queremos hacerlo, sin que eso sobrepase los derechos de otros.

El sentido de la vida. ¿Alguien sabe cual es el sentido real de la vida? Para mí solo hay un sentido real en la vida : ser feliz. Porque cuando uno es feliz, todo a su alrededor es felicidad transmitida. Toca con sus manos como toca el mago con una varita. Mira con sus ojos como quien ve con gafas de colores. Huele aromas fragantes. Escucha melodías que lo embelesan. Saborea la vida en sus millones de matices.

Daniel es feliz. El único realmente feliz, es él.

DANIEL

Su mente nunca está. O siempre. Nadie sabe bien en que piensa. Habla y sigue la conversación con mirada atenta, pero su cabeza no sigue al mismo ritmo que sus ojos. Dicen que de pequeño estuvo atrapado dos noches en unas ruinas de las afueras. Lo cierto es que en su adolescencia se convirtió en un ser extraño. Rehuía la compañía de las chicas cuando todos los demás iban tras ellas. Eso hizo que pasase mucho tiempo solo. Sus padres trataban de darle la mayor protección pero era inevitable que los demás chicos le hicieran daño. Creció a la sombra de las burlas de unos y la compasión de otros. Ser diferente no resultó ninguna ventaja.

Hoy comparte charlas y tragos con la gente que no lo ve como un perro verde. Aunque lo sea. Aunque su cabeza no sea capaz de asimilar lo mismo que las de los demás. Pero ahora se siente persona. Habla y escucha, sin que eso dé importancia a sus palabras.

Sus ojos no han perdido ese algo que los hace diferentes. Es una mirada sin profundidad, de unos ojos negros, grandes y muertos. Son miradas atentas pero sin definición.

Y su cabeza no bulle en ideas.

Nunca se preguntará por su futuro. Nunca piensa en tomar una decisión. No le preocupa. Actúa y no piensa en si es lo mejor. No reflexiona sobre lo hecho. Sin duda es lo más cómodo. Sin duda es feliz.

Es feliz, el único realmente feliz, es él.

CESAR

Siempre con una sonrisa en su cara, aunque su mente no vaya en consonancia al gesto. Hoy tocará salir a cenar con Julia, o María, o Esther, o ..... . En realidad no le apetece. En realidad, envidia a Andrés. ¡Tiene una vida tan estable ...!  Debe de ser fantástico llegar a tu casa y que te esperen tu mujer y tus hijos. O la vida de Borja, con su madre. Cómo se deben querer... .
Su vida, en cambio, es un desastre. Siempre en brazos de una mujer diferente. Sí, antes, eso era estupendo y seguro que todos le envidiaban. Siempre era una novedad. Pero ninguno sabe que realmente, detrás de todo eso, solo hay un canibalismo feroz. Nunca ha podido llegar a hablar de nada más allá de lo banal, con cualquiera de sus innumerables parejas. Una sola vez en su vida sintió algo especial por una mujer. Una sola. Y ella ha vuelto a aparecer. Se ha convertido en presa de su propio juego. Pesó durante mucho tiempo aquella herida y hoy vuelve a surgir ante él el fantasma de aquel pasado. Le gustaría empezar una vida más estable junto a su única ilusión. Junto a ella. Pasa los días luchando contra sí mismo y su miedo a una nueva vida.

¿Seguiría hipotecando su futuro a una quimera? Cada día le cuesta más adoptar una decisión. ¿Romper con todo? ¿Empezar de cero? Problemas domésticos. El está acostumbrado a vivir su propia libertad. Y todas sus conquistas. ¿Perderá el contacto con ellas? Quizás seguir como hasta ahora sea lo más cómodo. Pero ..... ¿Busca lo más cómodo?

BORJA

Asentía a todo. Su conversación era casi exclusivamente de monosílabos. “Sí”. “Ajá”. “No”. “Hombre ...” . El soltero del grupo. Nunca le habían visto con una mujer a solas. Treinta y nueve años. Treinta nueve condenas en un cuerpo de hombre. Nadie hablaba de su sexualidad pero todos la tienen asumida en un molesto silencio. Todos menos él. Encerrado en su propia caracola, juega a despistar y ellos siguen su juego. Ninguno quiere tocar el tema, ni aun en su ausencia. Incómodo tabú.

Vive aun con sus padres. Trabaja pero no se independiza. Su madre ejerce una gran influencia sobre él, con sus ideas religiosas y su visión pecaminosa del mundo. Domingos de misa. Tardes de rosario y viernes de vigilia.

Suena con vivir en su casa con su pareja. Sueña en pasear de la mano por el paseo del río y en besar sus labios con dulzura. Sueña con ese “alguien” que le rescate del secuestro. En dejarse raptar entre los brazos fuertes de otro hombre.  

¿Seguiría hipotecando su futuro a un sueño? Cada día le cuesta más adoptar una decisión. ¿Romper con todo? ¿Empezar de cero? Problemas económicos. Problemas domésticos. Problemas familiares. Y sus padres. Quizás seguir como hasta ahora sea lo más cómodo. Pero ..... ¿Busca lo más cómodo?

 

ANDRES

Con la mirada perdida y la cabeza en ebullición, seguía la conversación como un autómata. Pensaba en los niños.

Los niños. Los quería. Los adora y eran el mayor de los problemas. Hace tiempo que dejo de creer en su felicidad. A sus cuarenta y ocho años, la vida había perdido parte del sentido. Ya no tenía esa fuerza que le empujaba por las mañanas. Ya no creía en su trabajo. Su calendario era una sucesión de días grises, salpicada por leves pausas en la monotonía. Levantarse, ir al trabajo, volver a casa, quedar con los amigos. Todo era rutinario. Tenía que darle un vuelco a su vida.

¿Cómo había podido llegar a perder esa ilusión de estar con su mujer?

Aquellas tardes de domingo paseando de la mano. Aquellas fiestas del pueblo bailando muy pegados. Aquellos rincones que buscaban para desahogarse en caricias y besos.

¿Dónde había ido todo aquello?

Miraba a su mujer al volver a casa y veía a una extraña. No encontraba esa luz en sus ojos. Su estómago ya no se revolvía cuando la tenía cerca. Ni siquiera el roce de su piel, en la cama, desataba la excitación de antes.

¿Seguiría hipotecando su futuro a un recuerdo?

Cada día le cuesta más adoptar una decisión. ¿Romper con todo? ¿Empezar de cero? Problemas económicos. Problemas domésticos. Problemas familiares. Y sus hijos. Quizás seguir como hasta ahora sea lo más cómodo. Pero ..... ¿Busca lo más cómodo?

AMANECIENDO

 

Llega una nueva mañana y llega con aire fresco. No se parece a otras mañanas. No se parece a otros días. Tiene su propia idiosincrasia. Llega con ganas de alegrarme la mirada y de darle color a mi cara.

Me apunto al sol.

♣