GRISES

Aventadas en un remolino.

Sueltas pero encerradas,

quedan brasas quemadas

de esas noches sin destino.

En la cara, un gesto mohíno,

las facciones laceradas,

el alma desencajada

y el carácter cetrino.

La voz no encuentra el camino

y las palabras quedan colgadas

de paredes encaladas

y escritas en blanco albino.

Ni calla la pluma el trino,

ni cesan de sonar baladas,

que enlosan calles lavadas

de pasos con tacón fino.

Ya no miro lo divino.

Lo mundano viste trabas

y se resienten las aldabas

de clamarte ... amor ladino.

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